Poesía de Débora Ochoa

2 de Noviembre

Vacaciones.

De la mente. Del cuerpo. De las deudas.

De mi madre. Las caricias. Las no caricias.

De las hipótesis. Los celos. La tranquilidad.

De mi estómago. De ti, de ti y de ti. De ti también, no te hagas.

Del desbalance. Mis ojos. Buscar.

De las noches. Los días. Los atardeceres.

Las meriendas. Los cigarrillos. Las ojeras.

La felicidad. El vino. La tristeza.

El sexo. La necesidad. El recuerdo.

Las citas. Los grupos. Mi espalda.

Los escalofríos. Las nubes. Los cantantes.

Rayuela. Los blogs. Las serpientes.

De encontrar, sobre todo de encontrar.

Despolvo

Escenas de veneno gris

calles frías, vínculos viejos.

Me acosas sin razón alguna o con ella.

Todos necesitan su pago, incluso tú.

Escoce cada contacto soñado:

escena en el metro,

en la acera,

en el carro,

en una especie de supermercado.

Me acosas fantasmal, espejo de mis culpas.

Corrosiva.

Mi cuello sucumbe al pecado.

En el terror del suceso no evito romperme, llorar.

Veo como ríes y sé que lo merezco

hace mucho ya que nadie engaña a nadie.

Hay

persiste

el velo que cubre el cansancio.

Húmedo y temeroso me empujo a ti

desde aquel día.

Desde entonces para el maldito siempre.

Reitero. Copio. Sueno sinsabor.

Enumero las  noches secas

los buses atestados de miradas fijas

los gramos de insomnio apretujados en el ceño

tu gato gordo que maúlla mi crueldad sarnosa

mis manos pálidas tanteando te.

Destrozos remanentes de recuerdos

pegostosos.

Ese baúl transparente donde se apresan

tantas celosías y no se ocultan

lugares verdes, húmedos, ordinarios.

Desde ahí esos días para el maldito siempre.