MADRE MEDUSA N°1 JULIO - 2012

MADRE MEDUSA
Producto A-frecuente, semi-literario, INDEPENDIENTE, antiacadémico, espacial.   N° 1 - Julio 2012

La Editorial REDUCTO:
En Madre-Medusa solo buscamos promover lo que nunca es promovido y nos parece de relativo valor cultural en nuestra ciudad. Para el año en curso, 2012, tenemos muestras de investigaciones, crónicas, entrevistas y productos aislados provenientes de fuentes nómadas y nada oficiales. Somos caraqueños, trabajamos a la mitad de nuestros requerimientos, con recursos propios y algo escasos. Escribimos  y producimos mejor que centenares que trabajan a mil sin la mitad de la pasión.

Saludos y brazos ligeramente abiertos a quién quiera servirse de este pequeño espacio, no tan hostil pero tampoco demasiado amigable, para buscar expresarse.

Gracias anticipadas a quienes siempre han estado por detrás sin perdernos fe. Los por ahora directivos: Evelio Gil, Débora Ochoa.

El Nombre:
Madre Medusa (Mother-Medusa) es producto de una serie de alusiones al film Bellflower (2011), que a su vez está cargada de  referencias de la trilogía Mad Max (1979, 1981, 1985). En esta versión de Madre Medusa, en lugar de construir armas de destrucción masiva para un eventual panorama post-apocalíptico caraqueño nos esforzaremos a un tipo diferente de arma, la construcción de ideas, relatos, crónicas y entrevistas impetuosas con el objetivo de rescatar la antiestética perdida en estos tiempos cargados de tonalidades fluorescentes, análisis vacíos, y búsqueda desesperada de fama.



MadreMEdusa.blogspot.com





CONTENIDO:


Poesía:                          “Diarios del Ácido Parte Dos”. Nacho Calderón. Poema.
                                  
“2 de Noviembre”. Débora Ochoa. Poema.

“Punto y Aparte”. Marly Pérez. Poema.

Cine:                           Consejos Aislados: Cold Souls, Cemetery Junction. Patricia Sibada. Comentarios.

Micro-relato:                “Ritual”. Evelio Gil. Micro-relato.
                                  
                                   “Alivio”. Micro-relato.

“El lado no convencional de la plaza”. Patricia Sibada. Micro-relato.

Gastro:                         BANANAS. Restaurante/Arte/Cocteleria. Comentarios. Evelio Gil.
               
Música:                         Algo con lo Etéreo: Grimes. Débora Ochoa y Evelio Gil. Comentarios.

Crónicas de la Ciudad: El Cráneo Contra El Suelo. Débora Ochoa. Crónica.

Misceláneos:                 El Garage. Diseños y Compras por Internet.

Crítica General:            Anti/Van/Dalismo. Acerca de Van Dalen, Raquel. Evelio Gil. Critica.

Enlaces y Referencias:

STAFF        



Directores, Editores, y Diagramadores.
Débora Ochoa (Oráculo)
Evelio Gil (Ingeniero)


ASEsores
Ariadna Martin (Diseñadora)
Patricia Sibada (Dinosaurio)



Colaboradores
Nacho Calderón
Patricia Sibada
Marly Pérez

Personaje Ficticio
Rita Löwy

madre MeDuSA 

Producto A-frecuente, semi-literario, INDEPENDIENTE, antiacadémico, espacial.
Año 1 – N° 1 – Julio 2012

@madremedusa                facebook.com/MADREMEDUSA1

Madre Medusa circula gratuitamente en la majestuosa Ciudad de Caracas como instrumento de la diversificación y formación cultural sin muchos bombos ni platillos.

Locaciones Varias. Caracas, Venezuela. MMXII.









POESÍA.

 Diarios del Ácido, parte Dos.

Dicciones de un falso mestizo: En una rama de
mentiras cuyo nacimiento se ve enredado por las
barbas de un peruano-venezolano-latinoamericano
perdido en una ciudad sin horizontes pero a su vez con
zonas bien delimitadas en distintos ámbitos. La
juventud media disfrutando un jam de vena poesía
punk. Una transmutación cultural llevada a cabo por
el súper internet. Un juguete de yonqui escribiendo esto
en su nokia estúpido, pensando que alguien lo va a leer
algún día. Un insulso en reducto atravesado en metros
de amores no correspondidos y secretos en espera. Un
pseudo-poeta, accesorio de algo más en un plano
acordonado al suyo de una ciudad a la cual nunca se
acopló del todo. Una Caracas carbonizada por millones
de incendios retóricos, literales, literarios incluso.
Una urbe que se derrite en sudor de un pueblo hambriento,
carcomido por dolor de una enfermedad post-independentista nacional.
Toda esta patraña vista desde la retina occipito-frontal
de un dañado de la clase media venezolana.


Nacho Calderón. 





2 de Noviembre
Vacaciones.
De la mente. Del cuerpo. De las deudas.
De mi madre. Las caricias. Las no caricias.
De las hipótesis. Los celos. La tranquilidad.
De mi estómago. De ti, de ti y de ti. De ti también, no te hagas.
Del desbalance. Mis ojos. Buscar.
De las noches. Los días. Los atardeceres.
Las meriendas. Los cigarrillos. Las ojeras.
La felicidad. El vino. La tristeza.
El sexo. La necesidad. El recuerdo.
Las citas. Los grupos. Mi espalda.
Los escalofríos. Las nubes. Los cantantes.
Rayuela. Los blogs. Las serpientes.
De encontrar, sobre todo de encontrar.

Débora Ochoa. 

Punto y aparte.

Prosigo.

Me violento de ganas.
Y convenzo al horizonte de que queda aquí. Donde terminan mis pies y empiezan mis manos.

Y entonces me resigno a vivir.

A cambiar el almanaque- los papeles- la mesa de noche- el café.

Cuento los días y los diluyo.

Abro las ventanas y cierro las puertas.

Rompo las paredes.

Cambio las cosas de lugar.

Les regalo nuevos espacios.

Me como el polvo.

Enciendo la luz.

Marly Pérez. 


CONSEJOS AISLADOS: CINE

Cold Souls. (2009, Sophie Barthes)
  
“Flat-out funny”.


Me agrada cuando una frase resume muchos argumentos. El resto del año (2011) tuve que esforzarme en conseguir competidores para esta. Giamatti una vez más logró enamorarme con otro de esos estereotipados y nada atractivos personajes (o sí). COULD SOULS es un viaje de esos que transportan, con el agregado tono de humor negro que, personalmente, siempre me tendrá afinada, más la punzante introspección que un escritor debe asumir para ofrecer cosas así. Una idea tan perturbante como atractiva.




CEMETERY JUNCTION. (2010, Ricky Gervais, Stephen Merchant)



Love at first sight



Después de verla hice demasiadas promesas que no revelaré. Ésta va en el saquito colorado donde una vez metí  algunas como The Darjeeling Limited. Tal vez por los trenes, tal vez por otra cosa. El asunto es que volveré a verla muy pronto y seguiré de cerca el paso de esos actores novatos de primera mano que la Inglaterra que conozco sabe ofrecer.



Comentarios por Patricia Sibada. 2011.

Imagen: IMDB, CEMETERY JUNCTION1





Alivio

Cuando fui otro, el otro, me alimenté únicamente de universos puntuales. Nada tuvo que ver conmigo ("al fin", me dije) el drama del dolor al que se somete, por ejemplo, un enamorado sin el oxígeno de la correspondencia.

A través de mi cuerpo y voluntad obraron designios no más grandes que yo, pero sí muy nucleares. Deseos voraces y llamas incontenibles de rabia y lujuria ponían en evidencia el ridículo al que me dejé caer tantos días continuados. Fui capaz de calmarme viendo aquella atrocidad luego de decirme que de cualquier modo no era yo; me amoldé resignado a la butaca ubicada tras mis ojos y me dispuse a terminar de verme.

Pronto me quedé dormido, profundamente entumecido no sólo por el cansancio, sino por la sobrecarga de brillo con que las imágenes de la helada película me atacaban. Además verme actuando era doloroso, casi como ver a una araña tratando de lograr escorpinizarse y poniéndose al margen de su propia existencia para lograr algo inlograble. Una araña jamás podría ser un escorpión y eso es sabido. Al recuperar mis sentidos, ya sólo corrían los créditos.

Me incorporé y sacudí mis pantalones. Salí por mis oídos. Grité a los vientos sonoros, cercanos a mis tímpanos, lo mucho que te amaba y te amaría. Reí como un desquiciado, intoxicado de silencio y ambiciones sanas. Agradecí en secreto que no estuvieras ahí para presenciarlo todo, aunque lo evidente es lo evidente. La rehabilitación finalmente comenzaba a lavar mis venas de sus excesos y qué más quedaba que reír frenéticamente hasta sentir dolor en los brazos.

Trepando por la oreja hasta el hombro, pisé finalmente tierra firme. Me peino ahora para no lucir como un total desastre cuando vayamos a almorzar, aunque desajusto un poco mi corbatín para que lo arregles al verme. Para que uno de nuestros primeros contactos sea de cuido, algo simple.

Expuesto así a estímulos reales, abrazo querencias simples y soleadas. Junto a vos que no sos para nada, lo que quise o deshilaché cuando fui aquel roedor. Acto seguido, chequeo mi deuda telefónica. Estoy solvente. Puedo llamarte.

Rita Löwy.


El Lado No Convencional De La Plaza.

Estoy llena de retornos y de vuelta a casa no volvía a ella. Me volvían las palabras en un vértigo estomacal. Te ví venir e ir inconsciente sobre mi frente. Te ocultaste entre la vida y el pecho, junto al farol de la esquina.

En dos minutos te volviste un misterio y me pregunté tantas veces entre esos segundos, quién serías en los próximos. Concluí rotundamente que tienes el alma de un escritor y yo la mente de un forajido.

**
Por siempre esperaré la noche, junto al banco de piedra, en el lado no convencional de la plaza.

Patricia Sibada.








CRÓNICAS DE LA CIUDAD.


El cráneo contra el suelo.

No bastan los viernes nocturnos en Caracas, en los que una euforia mínima nos contagia a todos los que somos ya parte de nuestra prisión rutina. Unos con más gusto que otros sin embargo, accedemos a esta especie de medicina liberadora. El acceso a ese poco de adrenalina es a veces de carácter divino. Caracas tiene lo suyo.

Uno de esos/estos viernes, Patricia Sibada, Ariadna Martín y mi persona, decidimos pasarnos por una exposición de una artista plástica venezolana que estaba en show en el Centro Cultural Chacao. Su nombre, Nayari Castillo, su obra, francamente bella a mi parecer.

En el progreso de la actividad noto lo común: gente farandulera mostrándose interesada con excesos de gestos faciales, con superávits de reacciones de asombro, conmoción e incluso ensimismamiento poco creíble y mal actuado esperando ser curioseado. No me molesta demasiado pues tampoco esperaba algo muy distinto. Los jeans desgastados, el macho alfa dominante con sus botas de Sevens que dice haberlas adquirido en otro país cuando Ariadna perfectamente sabe que no le costaron más de 100 bolívares en Sabana Grande. Nadie sospecha de los espías así que nos mantenemos tranquilas y divertidas. Altivas al saber tomar orgullo en lo propio.

Después de gratamente pasearme entre frascos con alas de coleópteros y huesos de tiburón, y quedarme un poco congestionada luego de leer una especie de crónica piromaníaca, es hora de marcharnos. Aunque daban vino gratis para promover el encuentro y la amenización, no probamos una gota. María Luisa Campos, a quién fuimos a buscar al sitio, nos dirige con su bicicleta a la siguiente fase.

Al salir finalmente del recinto al aire fresco del Rosal, un esperado borrachín que fue a aprovecharse del tinto gratis, se le acerca más de la cuenta a Ariadna lanzándole un baboso beso. Esta en repulsión le exige respeto al atrevido quién, luego de mi propia reacción de desagrado, despide hacia nosotros improperios que cantan algo como: "¿Qué les pasa desgraciadas? Malditas. Lárguense de una vez de acá. ¿Qué les pasa?, desgraciadas". Nada demasiado creativo. Patricia prevenida, nos insta cruzar la calle a espera de la niña del velocípedo. Así lo hacemos, obedientes aunque no lo suficientemente asustadas retrospectivamente visto.



Luego todo veloz. Sucesos de segundos empañan la exposición de Naya con un sonido seco y lo que sospecho era un rastro de sangre en el pavimento. El mencionado beodo arremete con molestias hacia uno de sus compañeros de copas y este, sin medida de sus reacciones o el estado del ofensor, decide hacerse espacio con un firme empujón. Segunda vez este año que veo empujones decisivos. Borrachín cae al suelo como una tabla recta. La sesera da de lleno con la piedra gris, sin protección, sin amortiguación de brazos preventivos. Alcohol puro que después de ese shock, seguro solo produjo un sublime apagón. Las niñas dicen haber visto un hilo de sangre salir de su boca. Yo concluyo un mordiscón de lengua severo.

Nos quedamos un rato, presenciamos el resto. Patricia comenta que la artista debió haber salido a completar su exposición con impresiones sobre el hecho a modo de espontánea producción artística. La ambulancia llega, el culpable trata de huir congestionado y acobardado. La frase de Ariadna dicha a la ligera y luego un poco retractada resuena en mi cráneo. Un simple "bien hecho", y luego un "lo siento por decir eso". Todo tan cerca de nosotros, a metros. Rozándonos tan a quemarropa las crisis raras que de un momento a otro no existen y luego sí. Algo de todos los días en Caracas. ¿Qué de verdad nos salvó a nosotros de dar ese empujón decisivo?

En el resto de la ciudad la noche continúa. Todos continuamos. Nos trasladamos deambulantes. Los bien vestidos de la exposición siguen buscando miradas.

Al día siguiente reflexiono y pienso que aunque no lo percibí en el momento, estuve mucho más asustada luego del suceso que antes. Pienso entonces que uno tiene la mala maña de sentir con el orden incorrecto, como ese “bien hecho” que aunque parece brusco, es puro purito instinto.

Me enfatizo el gran valor de lo cotidiano en estas calles.

                                                  Débora Ochoa.  2012





MÚSICA.

Algo con lo Etéreo: Grimes.


Intentando recordar y establecer alguna comparación en cuanto a las sensaciones producidas por Grimes a nivel de género, solo aparece a mediano plazo el doble EP de Beirut March of the Zapotec/Realpeople Holland, que para ese entonces (2009) fue presentado como algo nuevo, una síntesis de muchos estilos, instrumentos, influencias, sonidos llevados a cabo por un solo individuo banda. Totalmente disimiles uno de otro este niño genio consiguió que asiduos de uno u otro genero escucharan El Zocalo seguidamente de My Wife, Lost in the Wild.

Podría empezar a hablar de Claire Boucher, sin demasiado protocolo introductorio. Para ser bien clara, mi percepción de esta chica de 23 años está pesada no solo en el producto musical del que he disfrutado, sino en mucho de lo relacionado con el trasfondo. Lo que ha hecho, pensado, experimentado. El extra que no nos suele interesar demasiado al momento de juzgar la calidad de sonido, la habilidad para crear mezclas novedosas, la inteligencia para saber atacar a un publico desapercibido que en sus ansias de diferenciar sus influencias aceptan como profeta y colirio cualquier producción que se distancie de manera sincera de todo lo mainstream.

Es imposible escuchar ciertas canciones de Geidi Prime (2010) sin transportarse mentalmente a una danza de cultura suburbana, tribal y moderna a la vez. En contraparte, sonidos más pensados y viscosos son su carta de presentación con Visions, su producto para el 2012. Un álbum que se acerca a la perfección, y causa sensaciones tan definitivas como las producidas por Evangelion en su época, similar no por el tema, no por el formato, no por la historia, simplemente por esa sensación de llenura respecto de algo no del todo inexplicable. Algo un poco etéreo que da la idea de tener una explicación oculta. Algo mitad verdad mitad infestado de mitos que al final con su fuerza electrónica semi underground y un lenguaje entre sencillo y poético, apunta a los lugares correctos. Emociones y vibraciones intensas que ambientan cómodamente una actividad, tanto como pueden potenciarla con su desordenado poder.

El crush con este álbum entiendo puede escaparse del ámbito musical, ya que la unión entre la parte visual, la voz atrayente, la belleza y estilo de Claire Boucher sus movimientos fluidos, su coordinación al manejar todos sus equipos puede cegar a mas de uno, pero enfocándose en la calidad de lo producción no hay formar de negar que es una maravilla en cuanto a la calidad de las melodías alcanzadas, la sincronización con la voz, la armonía, y las sensaciones de nuevo mundo y descubrimiento interno que genera y, obviando la etiqueta, o el genero que se le puede dar a su música, hace que Grimes sea un personaje completo, tan talentoso, hermoso además de arraigar un profundo misticismo con sus declaraciones y gustos excéntricos.

Débora Ochoa y Evelio Gil. 2012
Imágenes: Facebook, Grimes2




CRÍTICA GENERAL.

Anti/Van/Dalismo.

Este sentimiento de fe exacerbada e imágenes recurrentes de amor/odio hacia el discurso de Raquel Van Dalen sobre nuestra ciudad no puede ser bueno, y tampoco algo personal.  Sentimiento que ha despertado un sinfín de comentarios y respuestas que no citaré en nuestro reducido espacio en Madre Medusa; tampoco mencionaré a los otros integrantes de ese terrible video, me enfocaré en la reflexión.

Se me viene a la mente la autopista Prados del Este y  los temerarios grafiteros, cuya crónica se basa en que adornaron el revés de una de las vallas de tránsito con –Valle de Balas, Te Quiero-.

Esta sencilla frase refuta toda la palabrería de la fulana niña, que la verdad, en otro contexto, la evidenciaría como un burdo producto de burla de los clichés de la clase alta de nuestro país. Algo como los Argentinos con Mickey Vainilla. Pero no puedo, tanta idiotez desmedida es una terrible publicidad para nosotros, Venezolanos que cada día somos peor vistos por la diversificación de lo exportado: la clase política, mafiosos, Open English y el petróleo en menor medida.

Por otro lado, tengo ese pensamiento que me causa escozor -¿Qué es atractivo en otras ciudades, y por qué en nuestra Caracas no?-.  A ver, dejemos por fuera la inseguridad y el tránsito de la ciudad ya que ninguno es llamativo, sea aquí o mas allá. En ambas oportunidades que viajé a Buenos Aires asuntos tan triviales como paredes pintoreteadas con imágenes revolucionarias y frases cargadas de resentimiento histórico me parecieron dignas de una fotografía, dignas de un análisis y una que otra reflexión. Acá no, obviando que el 90% de las paredes de Caracas están literalmente rayadas solo con firmas personales sin ningún tipo de mensaje,  el restante 10 % es subestimado, pasa desapercibido, es degradado en espacio.

En Bellas Artes por ejemplo hay varios de estos mensajes, y estas composiciones en su mayor parte revolucionaria igual representan la idiosincrasia de un pueblo, la doctrina, el sufrimiento.

Este modelo puede transportarse hacia las imágenes religiosas, los mercados informales, la clase obrera, la tercera edad, el ron; todo merece una fotografía, una reseña, un PIN, un burdo comentario cuando las fronteras quedan atrás, argumento clave en el Van Dalismo promulgado en “Caracas: Ciudad De Despedidas”

Definamos entonces el Anti Van Dalismo como una de las corrientes que definirá líneas de pensamiento dentro de Madre-Medusa, que no es promovida por fama u apellido alguno, y que incitará a un destapar de ojos colectivo de valoración e identificación a lo hecho a un lado por el gremio común,  con un mosaico de tres colores  primarios, acompañados de sudor y coñazas en el metro, por una ciudad atestada hasta la madre de Gente –querida Raquelita-. Gente.

Evelio Gil. 2012


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If you like Grimes - Full Performance (Live on KEXP)

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