Los Directivos no dan la Cara.
...como si se tratara de una estafa maestra.
MADRE MEDUSA
Producto A-frecuente, semi-literario, INDEPENDIENTE, antiacadémico, espacial.
...como si se tratara de una estafa maestra.
MADRE MEDUSA
MADRE MEDUSA N°1 JULIO - 2012
MADRE MEDUSA
Producto A-frecuente, semi-literario, INDEPENDIENTE, antiacadémico, espacial. N° 1 - Julio 2012
Producto A-frecuente, semi-literario, INDEPENDIENTE, antiacadémico, espacial. N° 1 - Julio 2012
La
Editorial REDUCTO:
En
Madre-Medusa solo buscamos promover lo que nunca es promovido y nos parece de
relativo valor cultural en nuestra ciudad. Para el año en curso, 2012, tenemos
muestras de investigaciones, crónicas, entrevistas y productos aislados provenientes
de fuentes nómadas y nada oficiales. Somos caraqueños, trabajamos a la mitad de
nuestros requerimientos, con recursos propios y algo escasos. Escribimos y producimos mejor que centenares que
trabajan a mil sin la mitad de la pasión.
Saludos y brazos
ligeramente abiertos a quién quiera servirse de este pequeño espacio, no tan
hostil pero tampoco demasiado amigable, para buscar expresarse.
Gracias
anticipadas a quienes siempre han estado por detrás sin perdernos fe. Los por
ahora directivos: Evelio Gil, Débora Ochoa.
El Nombre:
Madre Medusa (Mother-Medusa) es producto de una serie
de alusiones al film Bellflower (2011),
que a su vez está cargada de referencias
de la trilogía Mad Max (1979, 1981,
1985). En esta versión de Madre Medusa, en lugar de construir armas de
destrucción masiva para un eventual panorama post-apocalíptico caraqueño nos
esforzaremos a un tipo diferente de arma, la construcción de ideas,
relatos, crónicas y entrevistas impetuosas con el objetivo de rescatar la
antiestética perdida en estos tiempos cargados de tonalidades fluorescentes,
análisis vacíos, y búsqueda desesperada de fama.
MadreMEdusa.blogspot.com
CONTENIDO:
Poesía: “Diarios
del Ácido Parte Dos”. Nacho Calderón. Poema.
“2 de
Noviembre”. Débora Ochoa. Poema.
“Punto y
Aparte”.
Marly Pérez. Poema.
Cine:
Consejos Aislados: Cold Souls, Cemetery Junction.
Patricia Sibada. Comentarios.
Micro-relato: “Ritual”.
Evelio Gil. Micro-relato.
“Alivio”. Micro-relato.
“El lado no
convencional de la plaza”. Patricia Sibada. Micro-relato.
Gastro: BANANAS. Restaurante/Arte/Cocteleria. Comentarios.
Evelio
Gil.
Música: Algo
con lo Etéreo: Grimes. Débora
Ochoa y Evelio Gil. Comentarios.
Crónicas de la Ciudad: El
Cráneo Contra El Suelo. Débora Ochoa. Crónica.
Misceláneos: El Garage. Diseños y Compras por Internet.
Crítica General: Anti/Van/Dalismo. Acerca
de Van Dalen, Raquel. Evelio Gil. Critica.
Enlaces y
Referencias:
STAFF
Directores, Editores, y Diagramadores.
Débora Ochoa (Oráculo)
Evelio Gil (Ingeniero)
ASEsores
Ariadna Martin (Diseñadora)
Patricia Sibada (Dinosaurio)
Colaboradores
Nacho Calderón
Patricia Sibada
Marly Pérez
Personaje Ficticio
Rita Löwy
madre MeDuSA
Producto
A-frecuente, semi-literario, INDEPENDIENTE, antiacadémico,
espacial.
Año 1 – N° 1 – Julio 2012
@madremedusa facebook.com/MADREMEDUSA1
Madre
Medusa circula gratuitamente en la majestuosa Ciudad de Caracas como instrumento
de la diversificación y formación cultural sin muchos bombos ni platillos.
Locaciones Varias. Caracas, Venezuela. MMXII.
barbas de un
peruano-venezolano-latinoamericano
POESÍA.
Diarios del Ácido, parte Dos.
Dicciones de un falso mestizo:
En una rama de
mentiras cuyo nacimiento se ve
enredado por las
barbas de un
peruano-venezolano-latinoamericano
perdido en una ciudad sin
horizontes pero a su vez con
zonas bien delimitadas en
distintos ámbitos. La
juventud media disfrutando un
jam de vena poesía
punk. Una transmutación cultural
llevada a cabo por
el súper internet. Un juguete de
yonqui escribiendo esto
en su nokia estúpido, pensando
que alguien lo va a leer
algún día. Un insulso en reducto
atravesado en metros
de amores no correspondidos y
secretos en espera. Un
pseudo-poeta, accesorio de algo
más en un plano
acordonado al suyo de una ciudad
a la cual nunca se
acopló del todo. Una Caracas
carbonizada por millones
de incendios retóricos,
literales, literarios incluso.
Una urbe que se derrite en sudor
de un pueblo hambriento,
carcomido por dolor de una
enfermedad post-independentista nacional.
Toda esta patraña vista desde la
retina occipito-frontal
de un dañado de la clase media
venezolana.
Nacho Calderón.
Y convenzo al horizonte de que
queda aquí. Donde terminan mis pies y
empiezan mis manos.
Y entonces me resigno a vivir.
A cambiar el almanaque- los papeles- la mesa de noche- el café.
Cuento los días y los diluyo.
Abro las ventanas y cierro las puertas.
Rompo las paredes.
Cambio las cosas de lugar.
Les regalo nuevos espacios.
Me como el polvo.
Enciendo la luz.
Me
agrada cuando una frase resume muchos argumentos. El resto del año (2011) tuve
que esforzarme en conseguir competidores para esta. Giamatti una vez más logró enamorarme con otro de esos
estereotipados y nada atractivos personajes (o sí). COULD SOULS es un viaje
de esos que transportan, con el agregado tono de humor negro que,
personalmente, siempre me tendrá afinada, más la punzante introspección que un
escritor debe asumir para ofrecer cosas así. Una idea tan perturbante como
atractiva.
Después de
verla hice demasiadas promesas que no revelaré. Ésta va en el saquito colorado
donde una vez metí algunas como The Darjeeling Limited.
Tal vez por los trenes, tal vez por otra cosa. El asunto es que volveré a verla
muy pronto y seguiré de cerca el paso de esos actores novatos de primera mano
que la Inglaterra que conozco sabe ofrecer.
Es
imposible escuchar ciertas canciones de Geidi
Prime (2010) sin transportarse mentalmente a una danza de cultura suburbana,
tribal y moderna a la vez. En contraparte, sonidos más pensados y viscosos son
su carta de presentación con Visions,
su producto para el 2012. Un álbum que se acerca a la perfección, y causa
sensaciones tan definitivas como las producidas por Evangelion en su época, similar no por el tema, no por el formato,
no por la historia, simplemente por esa sensación de llenura respecto de algo
no del todo inexplicable. Algo un poco etéreo que da la idea de tener una
explicación oculta. Algo mitad verdad mitad infestado de mitos que al final con
su fuerza electrónica semi underground y un lenguaje entre sencillo
y poético, apunta a los lugares correctos. Emociones y
vibraciones intensas que ambientan cómodamente una actividad, tanto como pueden
potenciarla con su desordenado poder.
2
de Noviembre
Vacaciones.
De la mente. Del
cuerpo. De las deudas.
De mi madre. Las caricias. Las
no caricias.
De las hipótesis. Los celos. La
tranquilidad.
De mi estómago. De ti, de
ti y de ti. De ti también, no te hagas.
Del desbalance. Mis ojos.
Buscar.
De las noches. Los
días. Los atardeceres.
Las meriendas. Los
cigarrillos. Las ojeras.
La felicidad. El
vino. La tristeza.
El sexo. La
necesidad. El recuerdo.
Las citas. Los
grupos. Mi espalda.
Los escalofríos. Las
nubes. Los cantantes.
Rayuela. Los
blogs. Las serpientes.
De encontrar, sobre todo de
encontrar.
Débora Ochoa.
Punto
y aparte.
Prosigo.
Me violento de ganas.
Me violento de ganas.
Y convenzo al horizonte de que
queda aquí. Donde terminan mis pies y
empiezan mis manos.Y entonces me resigno a vivir.
A cambiar el almanaque- los papeles- la mesa de noche- el café.
Cuento los días y los diluyo.
Abro las ventanas y cierro las puertas.
Rompo las paredes.
Cambio las cosas de lugar.
Les regalo nuevos espacios.
Me como el polvo.
Enciendo la luz.
Marly Pérez.
CONSEJOS
AISLADOS: CINE
Cold Souls.
(2009, Sophie Barthes)
“Flat-out funny”.
Me
agrada cuando una frase resume muchos argumentos. El resto del año (2011) tuve
que esforzarme en conseguir competidores para esta. Giamatti una vez más logró enamorarme con otro de esos
estereotipados y nada atractivos personajes (o sí). COULD SOULS es un viaje
de esos que transportan, con el agregado tono de humor negro que,
personalmente, siempre me tendrá afinada, más la punzante introspección que un
escritor debe asumir para ofrecer cosas así. Una idea tan perturbante como
atractiva.
CEMETERY JUNCTION. (2010, Ricky Gervais, Stephen Merchant)
Love at first sight
Después de
verla hice demasiadas promesas que no revelaré. Ésta va en el saquito colorado
donde una vez metí algunas como The Darjeeling Limited.
Tal vez por los trenes, tal vez por otra cosa. El asunto es que volveré a verla
muy pronto y seguiré de cerca el paso de esos actores novatos de primera mano
que la Inglaterra que conozco sabe ofrecer.
Comentarios
por Patricia Sibada. 2011.
Imagen: IMDB, CEMETERY JUNCTION1
Alivio
Cuando fui otro, el
otro, me alimenté únicamente de universos puntuales. Nada tuvo que ver conmigo
("al fin", me dije) el drama del dolor al que se somete, por ejemplo,
un enamorado sin el oxígeno de la correspondencia.
A través de mi cuerpo y
voluntad obraron designios no más grandes que yo, pero sí muy nucleares. Deseos
voraces y llamas incontenibles de rabia y lujuria ponían en evidencia el
ridículo al que me dejé caer tantos días continuados. Fui capaz de calmarme
viendo aquella atrocidad luego de decirme que de cualquier modo no era yo; me
amoldé resignado a la butaca ubicada tras mis ojos y me dispuse a terminar de verme.
Pronto me quedé dormido,
profundamente entumecido no sólo por el cansancio, sino por la sobrecarga de
brillo con que las imágenes de la helada película me atacaban. Además verme
actuando era doloroso, casi como ver a una araña tratando de lograr escorpinizarse y poniéndose al margen de
su propia existencia para lograr algo inlograble. Una araña jamás podría ser un
escorpión y eso es sabido. Al recuperar mis sentidos, ya sólo corrían los
créditos.
Me incorporé y sacudí
mis pantalones. Salí por mis oídos. Grité a los vientos sonoros, cercanos a mis
tímpanos, lo mucho que te amaba y te amaría. Reí como un desquiciado,
intoxicado de silencio y ambiciones sanas. Agradecí en secreto que no
estuvieras ahí para presenciarlo todo, aunque lo evidente es lo evidente. La
rehabilitación finalmente comenzaba a lavar mis venas de sus excesos y qué más
quedaba que reír frenéticamente hasta sentir dolor en los brazos.
Trepando por la oreja
hasta el hombro, pisé finalmente tierra firme. Me peino ahora para no lucir
como un total desastre cuando vayamos a almorzar, aunque desajusto un poco mi
corbatín para que lo arregles al verme. Para que uno de nuestros primeros
contactos sea de cuido, algo simple.
Expuesto así a estímulos
reales, abrazo querencias simples y soleadas. Junto a vos que no sos para nada,
lo que quise o deshilaché cuando fui aquel roedor. Acto seguido, chequeo mi
deuda telefónica. Estoy solvente. Puedo llamarte.
Rita Löwy.
El
Lado No Convencional De La Plaza.
Estoy
llena de retornos y de vuelta a casa no volvía a ella. Me volvían las palabras
en un vértigo estomacal. Te ví venir e ir inconsciente sobre mi frente. Te
ocultaste entre la vida y el pecho, junto al farol de la esquina.
En
dos minutos te volviste un misterio y me pregunté tantas veces entre esos
segundos, quién serías en los próximos. Concluí rotundamente que tienes el alma
de un escritor y yo la mente de un forajido.
**
Por
siempre esperaré la noche, junto al banco de piedra, en el lado no convencional
de la plaza.
Patricia Sibada.
CRÓNICAS DE LA CIUDAD.
El cráneo
contra el suelo.
No bastan los
viernes nocturnos en Caracas, en los que una euforia mínima nos contagia a
todos los que somos ya parte de nuestra prisión rutina. Unos con más gusto que
otros sin embargo, accedemos a esta especie de medicina liberadora. El acceso a
ese poco de adrenalina es a veces de carácter divino. Caracas tiene lo suyo.
Uno de esos/estos
viernes, Patricia Sibada, Ariadna Martín y mi persona, decidimos pasarnos por
una exposición de una artista plástica venezolana que estaba en show en el
Centro Cultural Chacao. Su nombre, Nayari
Castillo, su obra, francamente bella a mi parecer.
En el progreso
de la actividad noto lo común: gente farandulera mostrándose interesada con
excesos de gestos faciales, con superávits de reacciones de asombro, conmoción
e incluso ensimismamiento poco creíble y mal actuado esperando ser curioseado.
No me molesta demasiado pues tampoco esperaba algo muy distinto. Los jeans
desgastados, el macho alfa dominante con sus botas de Sevens que dice haberlas adquirido en otro país cuando Ariadna
perfectamente sabe que no le costaron más de 100 bolívares en Sabana Grande.
Nadie sospecha de los espías así que nos mantenemos tranquilas y divertidas. Altivas
al saber tomar orgullo en lo propio.
Después de
gratamente pasearme entre frascos con alas de coleópteros y huesos de tiburón,
y quedarme un poco congestionada luego de leer una especie de crónica
piromaníaca, es hora de marcharnos. Aunque daban vino gratis para promover el
encuentro y la amenización, no probamos una gota. María Luisa Campos, a quién
fuimos a buscar al sitio, nos dirige con su bicicleta a la siguiente fase.
Al
salir finalmente del recinto al aire fresco del Rosal, un esperado borrachín que
fue a aprovecharse del tinto gratis, se le acerca más de la cuenta a Ariadna
lanzándole un baboso beso. Esta en repulsión le exige respeto al atrevido
quién, luego de mi propia reacción de desagrado, despide hacia nosotros
improperios que cantan algo como: "¿Qué les pasa desgraciadas? Malditas.
Lárguense de una vez de acá. ¿Qué les pasa?, desgraciadas". Nada demasiado
creativo. Patricia
prevenida, nos insta cruzar la calle a espera de la niña del velocípedo. Así lo
hacemos, obedientes aunque no lo suficientemente asustadas retrospectivamente
visto.
Luego todo
veloz. Sucesos de segundos empañan la exposición de Naya con un sonido seco y
lo que sospecho era un rastro de sangre en el pavimento. El mencionado beodo
arremete con molestias hacia uno de sus compañeros de copas y este, sin medida
de sus reacciones o el estado del ofensor, decide hacerse espacio con un firme
empujón. Segunda vez este año que veo empujones decisivos. Borrachín cae al
suelo como una tabla recta. La sesera da de lleno con la piedra gris, sin
protección, sin amortiguación de brazos preventivos. Alcohol puro que después
de ese shock, seguro solo produjo un
sublime apagón. Las niñas dicen haber visto un hilo de sangre salir de su boca.
Yo concluyo un mordiscón de lengua severo.
Nos quedamos
un rato, presenciamos el resto. Patricia comenta que la artista debió haber
salido a completar su exposición con impresiones sobre el hecho a modo de
espontánea producción artística. La ambulancia llega, el culpable trata de huir
congestionado y acobardado. La frase de Ariadna dicha a la ligera y luego un
poco retractada resuena en mi cráneo. Un simple "bien hecho", y luego
un "lo siento por decir eso". Todo tan cerca de nosotros, a metros.
Rozándonos tan a quemarropa las crisis raras que de un momento a otro no
existen y luego sí. Algo de todos los días en Caracas. ¿Qué de verdad nos salvó
a nosotros de dar ese empujón decisivo?
En el resto de
la ciudad la noche continúa. Todos continuamos. Nos trasladamos deambulantes.
Los bien vestidos de la exposición siguen buscando miradas.
Al día
siguiente reflexiono y pienso que aunque no lo percibí en el momento, estuve
mucho más asustada luego del suceso que antes. Pienso entonces que uno tiene la
mala maña de sentir con el orden incorrecto, como ese “bien hecho” que aunque
parece brusco, es puro purito instinto.
Me enfatizo el
gran valor de lo cotidiano en estas calles.
Débora Ochoa. 2012
MÚSICA.
Algo con lo Etéreo: Grimes.
Intentando
recordar y establecer alguna comparación en cuanto a las sensaciones producidas
por Grimes a nivel de género, solo
aparece a mediano plazo el doble EP de Beirut
March of the Zapotec/Realpeople Holland,
que para ese entonces (2009) fue presentado como algo nuevo, una síntesis de
muchos estilos, instrumentos, influencias, sonidos llevados a cabo por un solo
individuo banda. Totalmente disimiles uno de otro este niño genio consiguió que
asiduos de uno u otro genero escucharan El Zocalo seguidamente de My Wife, Lost in the Wild.
Podría empezar
a hablar de Claire Boucher, sin demasiado protocolo introductorio. Para ser
bien clara, mi percepción de esta chica de 23 años está pesada no solo en el
producto musical del que he disfrutado, sino en mucho de lo relacionado con el
trasfondo. Lo que ha hecho, pensado, experimentado. El extra que no nos suele
interesar demasiado al momento de juzgar la calidad de sonido, la habilidad
para crear mezclas novedosas, la inteligencia para saber atacar a un publico
desapercibido que en sus ansias de diferenciar sus influencias aceptan como
profeta y colirio cualquier producción que se distancie de manera sincera de
todo lo mainstream.
Es
imposible escuchar ciertas canciones de Geidi
Prime (2010) sin transportarse mentalmente a una danza de cultura suburbana,
tribal y moderna a la vez. En contraparte, sonidos más pensados y viscosos son
su carta de presentación con Visions,
su producto para el 2012. Un álbum que se acerca a la perfección, y causa
sensaciones tan definitivas como las producidas por Evangelion en su época, similar no por el tema, no por el formato,
no por la historia, simplemente por esa sensación de llenura respecto de algo
no del todo inexplicable. Algo un poco etéreo que da la idea de tener una
explicación oculta. Algo mitad verdad mitad infestado de mitos que al final con
su fuerza electrónica semi underground y un lenguaje entre sencillo
y poético, apunta a los lugares correctos. Emociones y
vibraciones intensas que ambientan cómodamente una actividad, tanto como pueden
potenciarla con su desordenado poder.
El crush con este álbum entiendo puede
escaparse del ámbito musical, ya que la unión entre la parte visual, la voz
atrayente, la belleza y estilo de Claire
Boucher sus movimientos fluidos, su coordinación al manejar todos sus
equipos puede cegar a mas de uno, pero enfocándose en la calidad de lo
producción no hay formar de negar que es una maravilla en cuanto a la calidad
de las melodías alcanzadas, la sincronización con la voz, la armonía, y las
sensaciones de nuevo mundo y descubrimiento interno que genera y, obviando la
etiqueta, o el genero que se le puede dar a su música, hace que Grimes sea un personaje completo, tan
talentoso, hermoso además de arraigar un profundo misticismo con sus
declaraciones y gustos excéntricos.
Débora Ochoa y Evelio Gil. 2012
Imágenes:
Facebook, Grimes2
CRÍTICA
GENERAL.
Anti/Van/Dalismo.
Este
sentimiento de fe exacerbada e imágenes recurrentes de amor/odio hacia el
discurso de Raquel Van Dalen sobre nuestra ciudad no puede ser bueno, y tampoco
algo personal. Sentimiento que ha despertado un sinfín de comentarios y
respuestas que no citaré en nuestro reducido espacio en Madre Medusa; tampoco
mencionaré a los otros integrantes de ese terrible video, me enfocaré en la
reflexión.
Se me viene a
la mente la autopista Prados del Este y los temerarios grafiteros, cuya crónica se basa en que
adornaron el revés de una de las vallas de tránsito con –Valle de Balas, Te Quiero-.
Esta sencilla
frase refuta toda la palabrería de la fulana niña, que la verdad, en otro
contexto, la evidenciaría como un burdo producto de burla de los clichés de la
clase alta de nuestro país. Algo como los Argentinos con Mickey Vainilla. Pero
no puedo, tanta idiotez desmedida es una terrible publicidad para nosotros,
Venezolanos que cada día somos peor vistos por la diversificación de lo
exportado: la clase política, mafiosos, Open English y el
petróleo en menor medida.
Por otro lado,
tengo ese pensamiento que me causa escozor -¿Qué es atractivo en otras
ciudades, y por qué en nuestra Caracas no?-. A ver, dejemos por fuera la
inseguridad y el tránsito de la ciudad ya que ninguno es llamativo, sea aquí o
mas allá. En ambas oportunidades que viajé a Buenos Aires asuntos tan triviales
como paredes pintoreteadas con imágenes revolucionarias y frases cargadas de
resentimiento histórico me parecieron dignas de una fotografía, dignas de un
análisis y una que otra reflexión. Acá no, obviando que el 90% de las paredes de
Caracas están literalmente rayadas solo con firmas personales sin ningún tipo
de mensaje, el restante 10 % es subestimado, pasa desapercibido, es
degradado en espacio.
En Bellas
Artes por ejemplo hay varios de estos mensajes, y estas composiciones en su
mayor parte revolucionaria igual representan la idiosincrasia de un pueblo, la
doctrina, el sufrimiento.
Este modelo
puede transportarse hacia las imágenes religiosas, los mercados informales, la
clase obrera, la tercera edad, el ron; todo merece una fotografía, una reseña,
un PIN, un burdo comentario cuando las fronteras quedan atrás, argumento clave
en el Van Dalismo promulgado en “Caracas: Ciudad De Despedidas”
Definamos
entonces el Anti Van Dalismo como una de las corrientes que definirá líneas de
pensamiento dentro de Madre-Medusa,
que no es promovida por fama u apellido alguno, y que incitará a un destapar de
ojos colectivo de valoración e identificación a lo hecho a un lado por el
gremio común, con un mosaico de tres colores primarios, acompañados
de sudor y coñazas en el metro, por una ciudad atestada hasta la madre de Gente
–querida Raquelita-. Gente.
Evelio Gil. 2012
;MADRE mEdusa
Producto
A-frecuente, semi-literario, INDEPENDIENTE, antiacadémico,
espacial. N° 1 - Julio 2012
ENLACES
y REFERENCIAS:
YOUTUBE
If you like pina colada
If you like Grimes - Full Performance (Live on KEXP)
If you like Raquel Van Dalen
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Somos TREMENDO β.
FRASE HUMUNGUS DEL MES:
Be still my dog of war. I understand
your pain. We've all lost someone we love. But
we do it my way!
*
***
madre MeDuSA
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espacial.
Año 1 – N° 1 – Julio 2012
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